Les grands artistes prennent, transforment et donnent. Sans se marchander. Ils marchent ou ils dansent. Ils aiment ou ils tombent. Ils sauvent et ils chantent. Tous les grands artistes chantent, même
Rabelais, Michel-Ange, Shakespeare, Picasso, Klee, Cixous...Chaque créateur recherche sa voix intérieure, celle qui le lie aux mots et aux corps. Quand ce chant-là trouve sa musique, commencent le rituel de la pulsion, et la clarté du désir.Yanowski surgit. Quelques mesures plus tard, il entrera dans votre vie pour toujours. Ya, now, ski ; oui, maintenant, saute ; Willkommen, bienvenue, welcome. Si vous oubliez son nom, il reviendra par vos sensations.Yanowski prend les consonnes percussions de Brel, les déchirures de Ferré, l'ironie rauque d'Arno, les audaces de Django Edwards. Il les mélange, travaille, respire. Puis il nous ouvre le cœur.Son ami pianiste, Fred Parker, élégant et moqueur, connaît quelques trucs pour nous sauver en rusant. Avec lui, les tragédies fatales de Yanowski sont supportables. Ne voudrions-nous pas mourir plus souvent, si nous étions sûrs que ce soit en souriant ?Déception apparente. Où est le cirque ? Pas de cirque, rien qu'un fauve et un clown. Où est le cabaret ? Pas de cabaret, rien que le théâtre des gestes et du dedans. Comme c'est curieux, un chanteur qui semble devenir, crescendo, à la fois lui et un autre.Plus tu cherches ce qui te fait être,plus tu trouveras ton étrangeté.Et celle de ton désir,ce rythme des dieux.