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Une sorte d’écrivain avec un dico
main gauche et de quoi l’éclairer
dans l’autre, pour le son et
l’image que ça donne, métis une
fois dans la bouche du gros
parleur, face plateau.
A quarante ans, écrire se passe
entre mes illusions et la torsion
de raconter à voix haute, toujours
en proie aux enragements, ces
histoires de corps échappés du
mou quotidien.
Tout me porte à cette dilatation-là
: une langue vivante dans une
bouche remuée, qui
métamorphose la poésie en
patois, le sabir en cri, ou silence.
Mon texte de théâtre