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Y’a que des morts dans le journal. Chaque page, il y a
des morts, ça fout le bourdon. Loin ou proche, il n’y a
que cides. Je
découpe aussi des photos dans les têtes qui me
plaisent, qui me semblent familières. Je
me suis même construit un arbre généalogique. Qu’avec
des morts